História Lendo Harry Potter - O menino que sobreviveu

No capitulo anterior...

- O nome do livro é Harry Potter e a Pedra Filosofal. Quem quer ler? - perguntou Dumbledore.

- Ele é um Potter? - perguntou Dorea curiosa.

- Sim - confirmou Dumbledore.

- Eu quero ler - pediu Charlus Potter, para a surpresa de todos e logo Dumbledore fez um aceno com sua varinha, para o livro ir em direção de Charlus. O mesmo estava sentado a direita de Dorea e a esquerda de Minerva, os três estavam extremamente curiosos. Seria aquela uma historia de um Potter? - Capítulo 1 - O menino que sobreviveu

- Ele sobreviveu a que? - perguntaram Callidora e Harfang juntos e coraram, fazendo Charlus, Septimus, Dorea e Cedrella rirem. Sabiam que os amigos amavam um ao outro, mesmo sem admitir.

- Não sei, vamos ler para descobrir - disse Charlus, logo começando a leitura.

 

Enquanto isso, Tom Riddle se encontrava em seu dormitório pensativo. Porque Hogwarts parecia mais silenciosa? Viu Abraxas e seus colegas de quarto dormindo e decidiu dar uma volta e explorar o castelo, afinal não tinha mais nada para fazer, já que estava de férias. Quanto mais andava, mais estranha achava a situação, acabou indo para o Salão Principal, onde havia poucas pessoas sentadas, tomando o café da manhã. Logo, perguntou: 

- Goyle – chamou um jovem gordo e com cabelos negros.

POV TOM RIDDLE

- Sim M-Milord – respondeu o jovem em um tom de medo e admiração, cordialmente.

- Não me chame disso aqui, podem ouvir – ralhei em um tom de reprovação – Cadê a Parkinson? Ou as Black? Não vejo elas em lugar nenhum desde madrugada– falei estranhando. A ultima vez que havia visto Freya foi duas horas atrás assim que chegamos, ela havia mais uma vez tentado dar em cima de mim e eu claro, lhe dei um fora. Depois disso, não a vi mais.

- Ouvi dizer que estão todos na Sala Precisa, parece que Dumbledore reuniu ela, mais os Potter, o Lupin e a McGonagall, não entendi o que aconteceu – explicou ele, sem saber me explicar direito e eu bufei.

Afinal, o que será que esse velho está escondendo? Será que já desconfia dos meus planos de virar o grande e poderoso Lord Voldemort? Mas eu havia tomado todo o cuidado do mundo para ninguém além dos meus comensais e as vítimas que eu matava saber.

 O Sr. e a Sra. Dursley, da Rua dos Alfeneiros, nº 4, se orgulhavam de dizer que eram perfeitamente normais, muito bem, obrigado.

- E qual a graça de ser normal? – perguntou Freya para a surpresa de todos. Ela nem ligou para ser o centro das atenções, ela gostava disso. Estava achando tudo aquilo muito suspeito, afinal que livro era aquele? O que ela tinha haver com um Potter? E porque alguém mexera tanto no passado? Será que o futuro era tão catastrófico assim? Só sabia de uma coisa... Se aquilo de alguma forma, afetasse Tom Riddle, não ficaria calada. Contaria ao mesmo no mesmo instante, mesmo que já houvesse jurado que não contaria a ninguém. Seu amor por Riddle era mais forte do que qualquer voto perpetuo.

Eram as últimas pessoas no mundo que de se esperaria que se metessem em alguma coisa estranha ou misteriosa, porque simplesmente não compactuavam com esse tipo de bobagem.

- Parecem sem graça – falaram Freya e Charlus juntos e depois se fitaram com olhares de desprezo. Por serem de casas diferentes e Freya odiar traidores de sangue, ambos se odiavam.

O Sr. Dursley era diretor de uma firma chamada Grunnings, fazia perfurações. Era um homem alto e corpulento quase sem pescoço, embora tivesse enormes bigodes.

- Que homem adorável – disse Callidora irônica.

A Sra. Dursley era loura e tinha um pescoço quase duas vezes mais comprido que o normal, o que era muito útil porque ela passava grande parte do tempo espichando-o por cima da cerca do jardim para espiar os vizinhos.

- Fofoqueira – disse Dorea em um tom repreendedor e todos, até mesmo Freya riram.

Os Dursley tinham um filhinho chamado Dudley, o Duda, e em sua opinião não havia garoto melhor em nenhum lugar do mundo.

- Quem coloca um nome desses em um menino? Querem traumatizar o coitado? – pergunta Cedrella com pena do garoto. Ainda não entendia o que estava fazendo ali, mas estava cada vez mais curiosa com aquele livro.

Os Dursley tinham tudo que queriam, mas tinham também um segredo, e seu maior receio era que alguém o descobrisse.

- Tomara que descubram – disse Freya revirando os olhos. Não sabia o porque, mas não havia gostado daquele casal.

Achavam que não iriam aguentar se alguém descobrisse a existência dos Potter.

- O que eles tem contra a minha família? – bufou Charlus.

A Sra. Potter era irmã da Sra. Dursley, mas não se viam há muitos anos. Na realidade, a Sra. Dursley fingia que não tinha irmã, porque esta e o marido imprestável eram o que havia de menos parecido possível com os Dursley.

- Graças a Merlin! – agradeceu Charlus e todos riram.

Eles estremeciam só de pensar no que os vizinhos iriam dizer se os Potter aparecessem na rua. Os Dursley sabiam que os Potter tinham um filhinho também, mas nunca o tinham visto. O garoto era mais uma razão para manter os Potter à distância, eles não queriam que Duda se misturasse com uma criança daquelas.

- EU que não quero um filho meu se misturando com vocês – disse Charlus fazendo cara feia para o livro e todos rirem novamente.

Quando o Sr. e a Sra. Dursley acordaram na terça-feira monótona e cinzenta em que a nossa história começa, não havia nada no céu nublado lá fora sugerindo as coisas estranhas e misteriosas que não tardariam a acontecer por todo o país. O Sr. Dursley cantarolava ao escolher a gravata mais sem graça do mundo para ir trabalhar

- Pra que ele ia querer escolher a gravata mas sem graça do mundo? – perguntou Harfang sem entender.

e a Sra. Dursley fofocava alegremente enquanto lutava para encaixar um Duda aos berros na cadeirinha alta.

- Que fofoqueira – reclamou Dorea, realmente estava odiando o casal Dursley.

Nenhum deles reparou em uma coruja parda que passou, batendo as asas, pela janela.

Às oito e meia, o Sr. Dursley apanhou a pasta, deu um beijinho no rosto da Sra. Dursley e tentou dar um beijo de despedida em Duda, mas não conseguiu, porque na hora Duda estava tendo um acesso de raiva e atirava o cereal nas paredes.

— Pestinha — disse rindo contrafeito o Sr. Dursley ao sair de casa.

- Ele ainda incentiva a criança... – repreendeu Minerva.

Entrou no carro e deu marcha à ré para sair do estacionamento do número quatro.

Foi na esquina da rua que ele notou o primeiro indício de que algo estranho ocorria: um gato lia um mapa. Por um instante o Sr. Dursley não percebeu o que vira – em seguida virou rapidamente a cabeça para dar uma segunda olhada. Havia um gato de listras amarelas, sentado na esquina da Rua dos Alfeneiros, mas não havia nenhum mapa à vista. Em que estaria pensando naquela hora? Devia ter sido um efeito da luz. Ele piscou e arregalou os olhos para o gato.

O gato o encarou.

- É você Minnie – disse Charlus brincalhão, fazendo a mesma encara-lo com um olhar severo e todos rirem.

Enquanto virava a esquina e subia a rua, espiou o gato pelo espelho retrovisor. Ele agora estava lendo a placa que dizia Rua dos Alfeneiros – não, não estava olhando a placa: gatos não podiam ler mapas nem placas. O Dr. Dursley sacudiu a cabeça e tirou o gato do pensamento.

Durante o caminho para a cidade ele não pensou em mais nada exceto no grande pedido de brocas que tinha esperanças de receber naquele dia, mas ao sair da cidade, as brocas foram varridas de sua cabeça por outra coisa.

- Milagre – ironizou Freya

Ao parar no costumeiro engarrafamento matinal, não pôde deixar de notar que havia uma quantidade de gente estranhamente vestida andando pelas ruas. Gente com capas largas.

- O que ele tem contra pessoas de capas? – perguntou Charlus ofendido. Harfang e Dorea também não entenderem.

O Sr. Dursley não tolerava gente que andava com roupas ridículas – os trapos que se viam nos jovens!

- De novo, o que ele tem contra pessoas de capas? – vociferou Charlus irritado.

Imaginou que aquilo fosse uma nova moda idiota. Tamborilou os dedos no volante e seu olhar recaiu em um grupinho de excêntricos parados bem perto dele. Cochichavam excitados. O Sr. Dursley se irritou ao ver que alguns deles nem eram jovens, ora, aquele homem devia ser mais velho do que ele, e usava uma capa verde-esmeralda! Que petulância! Mas então ocorreu ao Sr. Dursley que se tratava prova de alguma promoção boba – essas pessoas estavam obviamente arrecadando alguma coisa... É, devia ser isto! O tráfego avançou e alguns minutos depois o Sr. Dursley chegou ao estacionamento da Grunnings, o pensamento de volta às brocas.

- Novidade – ironizou Freya. Detestava aquele trouxa, ele e a Sra. Dursley eram o pior tipo de trouxa que poderia haver.

O Sr. Dursley sempre sentava de costas para a parede em seu escritório no nono andar. Se não o fizesse, talvez tivesse achado mais difícil se concentrar em brocas aquela manhã. Ele não viu as corujas que voavam velozes em plena luz do dia, embora as pessoas na rua as vissem, elas apontavam e se espantavam enquanto um bando de corujas passava no alto. A maioria jamais vira uma mesmo à noite. O Sr. Dursley, porém, teve uma manhã normal sem corujas. Gritou com cinco pessoas diferentes. Deu vários telefonemas importantes e gritou mais um pouco.

- Nossa se isso é manhã normal para ele, não quero imaginar o que seria uma manhã ruim – ironizou Cedrella e todos concordaram.

Estava de excelente humor até a hora do almoço, quando pensou em esticar as pernas e atravessar a rua para comprar um pãozinho doce na padaria defronte.

Esquecera completamente as pessoas de capas até passar por um grupo delas próximo à padaria. Olhou-as com raiva ao passar. Não sabia o porquê, mas elas o deixavam nervoso.

- Isso já está ficando chato, o que ele tem contra pessoas com capas? – reclamou Harfang. Já estava irritado com esse trouxa.

Essas cochichavam também, mas ele não viu nenhuma latinha de coleta. Foi ao passar por elas na volta, levando uma grande rosquinha açucarada que entreouviu algumas palavras do que diziam.

—... Os Potter, é verdade, foi o que ouvi...

- O que eles ouviram sobre mim? – perguntou Charlus curioso. Dorea também estava.

—... É, o filho deles, Harry...

O Sr. Dursley parou de repente. O medo invadiu-o. Virou a cabeça para olhar as pessoas que cochichavam como se quisesse dizer alguma coisa, mas pensou melhor.

Atravessou a rua depressa, correu para o escritório, disse rispidamente à secretária que não o incomodasse, agarrou o telefone e quase terminara de discar o número de casa quando mudou de ideia. Pôs o fone no gancho e alisou os bigodes pensando... Não, estava agindo como um idiota. Potter não era um nome tão fora do comum assim.

- Imagina... – ironizou Charlus.

- É o nome mais comum do mundo – completou Dorea com sarcasmo.

Tinha certeza de que havia muita gente chamada Potter com um filho chamado Harry. Pensando bem, nem sequer tinha certeza de que o sobrinho tivesse o nome de Harry. Jamais viu o menino. Talvez fosse Henry. Ou Henrique.

- Prefiro Harry – disse Charlus olhando para o livro.

Não tinha sentido preocupar a Sra. Dursley, ela sempre ficava tão perturbada à simples menção da irmã. Não a culpava – se ele tivesse uma irmã como aquela... Mas mesmo assim aquelas pessoas de capas...

- CHATOOOO isso – reclamou Freya e todos concordaram com ela.

Achou bem mais difícil se concentrar nas brocas aquela tarde, e quando deixou o edifício às cinco horas, continuava tão preocupado que deu um encontrão em alguém parado ali à porta.

— Desculpe — murmurou, quando o velhinho cambaleou e quase caiu.

Levou alguns segundos até o Sr. Dursley perceber que o homem estava usando uma capa roxa. Não parecia nada aborrecido por ter sido quase jogado ao chão. Ao contrário, seu rosto se abriu em um largo sorriso e ele disse numa voz esganiçada que fez os passantes olharem:

— Não precisa pedir desculpas, caro senhor, porque nada poderia me aborrecer hoje! Alegre-se! Porque o Você-Sabe-Quem finalmente foi-se embora! Até trouxas como o senhor deviam estar comemorando um dia tão feliz!

- Quem é você-sabe-quem? – perguntaram todos curiosos, sem entender.

- Acho que saberemos ao ler – disse Dumbledore. Não podia negar, também estava curioso, quem seria Voce-Sabe-Quem?

E o velho abraçou o Sr. Dursley pela cintura e se afastou.

O Sr. Dursley ficou pregado no chão. Fora abraçado por um completo estranho. E também achava que fora chamado de trouxa, o que quer que isso quisesse dizer.

 - Tinha que ser um trouxa mesmo – resmungou Freya.

Estava abalado. Correu para o carro e partiu para casa, esperando que estivesse imaginando coisas, o que nunca esperara que fizesse, porque não aprovava a imaginação. Quando entrou no estacionamento do numero quatro, a primeira coisa que viu – e isso não melhorou o seu estado de espírito – foi o gato listrado que notara aquela manhã. Agora ele estava sentado no muro do jardim. Tinha certeza de que era o mesmo, as marcas em volta dos olhos eram as mesmas.

— Chispa! — disse o Sr. Dursley em voz alta.

O gato não se mexeu. Apenas lançou-lhe um olhar severo.

- Minerva, Minerva – cantarolaram Septmus e Charlus, arrancando risadas de alguns.

Será que isto era um comportamento normal para um gato?, pensou o Sr. Dursley.

- Com certeza não – observou Septmus.

Continuava decidido a então não comentar nada com a esposa.

A Sra. Dursley tivera um dia normal e agradável. Contou-lhe durante o jantar os problemas da senhora do lado com a filha e ainda que Duda aprendera uma palavra nova (Nunca).

- Que adorável – disse Dorea sarcástica.

O Sr. Dursley tentou agir normalmente. Depois que Duda foi se deitar, ele chegou à sala em tempo de ouvir o último noticiário noturno.

 

“E, por último, os observadores de pássaros em toda parte registraram que as corujas do país se comportaram de forma muito estranha hoje. Embora elas normalmente cacem à noite e raramente apareçam à luz do dia, centenas desses pássaros foram vistos hoje voando em todas as direções desde o alvorecer. Os especialistas não sabem explicar por que as corujas de repente mudaram o seu padrão de sono.”

O locutor se permitiu um sorriso.

Muito misterioso. E agora, com Jorge Mendes, o nosso boletim meteorológico. “Vai haver mais tempestades de corujas hoje à noite, Jorge?”

“Bom, Eduardo”, disse o meteorologista, “não sei lhe dizer, mas não foram só as corujas que se comportaram de modo estranho hoje, ouvintes de todo o pais têm telefonado para reclamar que em vez do aguaceiro que prometi para ontem, eles tem tido chuvas de estrelas! Talvez alguém ande festejando a noite das fogueiras uma semana mais cedo este ano! Mas posso prometer para hoje uma noite chuvosa”.

- Estão se descuidando muito, os trouxas podem descobrir o nosso mundo – disse Minerva em um tom de repreensão.

O Sr. Dursley ficou paralisado na poltrona. Estrelas cadentes em todo o país? Corujas voando durante o dia? Gente misteriosa, capas por todo lado? E um cochicho, um cochicho a respeito dos Potter...

A Sra. Dursley entrou na sala trazendo duas xícaras de chá.

Não adiantava. Teria que lhe dizer alguma coisa. Pigarreou nervoso.

- Ele nem é covarde – disse Freya rindo e todos olharam para ela.

— Hum, hum, Petúnia, querida, você não tem tido notícias de sua irmã ultimamente?

Conforme esperava, a Sra. Dursley pareceu chocada e aborrecida. Afinal, normalmente fingiam que ela não tinha irmã.

— Não — respondeu ela, seca. — Por quê?

— Uma notícia engraçada — murmurou o Sr. Dursley — Corujas... Estrelas cadentes e vi uma porção de gente de aparência estranha na cidade hoje...

— E daí? — cortou a Sra. Dursley.

— Bem, pensei, talvez, tivesse alguma ligação com... Sabe... O pessoal dela.

A Sra. Dursley bebericou o chá com os lábios contraídos. O Sr. Dursley ficou em dúvida se teria coragem de lhe contar que ouvira o nome “Potter”. Decidiu que não.

- Medroso – riu Charlus.

Em vez disso, falou com a voz mais displicente que pode:

— O filho deles, teria mais ou menos a idade do Duda agora, não?

— Suponho que sim — respondeu a Sra. Dursley ainda seca.

— Como é mesmo o nome dele? Henrique, não é?

— Harry. Um nome feio e vulgar se quer saber minha opinião.

- Primeiro, ninguém pediu a sua opinião e em segundo, como se Dudley fosse um nome maravilhoso né – disse Dorea rindo e todos a acompanharam na risada. Charlus sorriu ao ver que Dorea defendeu seu futuro filho. Não era segredo para ninguém que sempre foi apaixonado pela ruiva, mas ela nunca lhe dera chances. Agora, vê-la defendendo-o, o encheu de esperanças.

Ah, é — disse o Sr. Dursley, sentindo um aperto horrível no coração. — É, concordo com você.

- Porque não tem opinião própria! – se irritou Dorea e todos lhe lançaram olhares maliciosos, fazendo-a corar.

- Que é Dorea? Tá apaixonada pelo Potter para defende-lo tanto? – perguntou Freya em um tom venenoso.

- Não e mesmo que eu estivesse, não seria da sua conta Freya – disse Dorea seca, encerrando o assunto.

Não disse mais nenhuma palavra sobre o assunto a caminho do quarto onde foram se deitar. Enquanto a Sra. Dursley estava no banheiro, o Sr. Dursley foi devagarzinho até a janela e espiou o jardim da casa. O gato continuava lá. Observava o começo da Rua dos Alfeneiros como se esperasse alguma coisa.

Estaria imaginando coisas. Será que tudo isto teria ligação com os Potter? Se tivesse... Se aparentasse que eram aparentados como um casal de... Bem ele achava que não aguentaria.

Os Dursley se deitaram. A Sra. Dursley, adormeceu logo, mas o Sr. Dursley continuou acordado pensando no que acontecera. Seu último consolo antes de adormecer foi pensar que mesmo que os Potter estivessem envolvidos, não havia razão para se aproximarem dele e da Sra. Dursley. Os Potter sabiam muito bem o que pensavam deles e de gente de sua laia... Não via como ele e Petúnia poderiam se envolver com nada que estivesse acontecendo. O Sr. Dursley bocejou e se virou. Isso não poderia afetá-los...

Como estava enganado.

 

O Sr. Dursley talvez estivesse mergulhando em um sono inquieto, mas o gato no muro lá fora não mostrava sinais de sono.

Continuava sentado imóvel como uma estátua, os olhos fixos na esquina mais distante da Rua dos Alfeneiros. E nem sequer estremeceu quando uma porta de carro bateu na rua seguinte, nem mesmo quando duas corujas mergulharam do alto. Na verdade, era quase meia-noite quando o gato se mexeu.

Um homem apareceu na esquina que o gato estivera vigiando.

Apareceu tão súbita e silenciosamente que se poderia pensar que tivesse saído do chão. O rabo do gato mexeu ligeiramente e seus olhos se estreitaram.

Ninguém jamais vislumbrara nada parecido com este homem na Rua dos Alfeneiros. Era alto, magro e muito velho a julgar pelo prateado dos seus cabelos e de sua barba, suficientemente longos para prender no cinto.

- Dumbledore! – falaram todos e o mesmo corou.

Usava vestes longas, uma capa púrpura que arrastava pelo chão e botas com saltos altos e fivelas. Seus olhos azuis eram claros, luminosos e cintilantes por trás dos óculos em meia-lua e o nariz, muito comprido e torto, como se o tivesse quebrado pelo menos duas vezes. O nome dele era Alvo Dumbledore.

- Falei que era ele – disse Charlus sorrindo.

Alvo Dumbledore não parecia ter consciência de que acabara numa rua onde tudo, desde o seu nome às suas botas, era malvisto.

Estava ocupado apalpando a capa, procurando alguma coisa. Mas parecia ter consciência de que estava sendo vigiado, porque ergueu a cabeça de repente para o gato, que continuava a fitá-lo da outra ponta da rua. Por algum motivo, a visão do gato pareceu diverti-lo. Deu uma risadinha e murmurou:

— Eu devia ter imaginado.

Encontrou o que procurava no bolso interior da capa, parecia um isqueiro de prata. Abriu-o, ergueu-o no ar e ascendeu. O lampião de rua mais próximo apagou-se com um estalido seco. Ele fez de novo – o lampião seguinte piscou e apagou, doze vezes ele acionou o “desiluminador”, até que as únicas luzes acesas na rua eram dois pontinhos minúsculos ao longe, os olhos do gato que os vigiava. Se alguém espiasse pela janela agora, até a Sra. Dursley, de olhos de contas, não conseguira ver nada que estava acontecendo na calçada. Dumbledore tornou a guardar o “desiluminador” na capa e saiu caminhando pela rua em direção ao número quatro, onde se sentou no muro ao lado do gato. Não para olhar para o bicho, mas, passado algum tempo, dirigiu-se a ele.

— Imaginava encontrar a senhora aqui, Professora Minerva McGonagall.

- Falei que era a Minerva – disse Charlus rindo recebendo um tapinha de leve da amiga.

E virou-se para sorrir para o gato, mas este desaparecera. Ao invés dele, viu-se sorrindo para uma mulher de aspecto severo que usava óculos de lentes quadradas exatamente do formato das marcas que o gato tinha em volta dos olhos. Ela, também, usava uma capa esmeralda. Trazia os cabelos negros presos num coque apertado. E parecia decididamente irritada.

— Como soube que era eu? — perguntou.

— Minha cara professora, nunca vi um gato se sentar tão duro.

 

Todos riram e Minerva lançou um olhar severo ao livro e riu também.

— O senhor estaria duro se tivesse passado o dia todo sentado em um muro de pedra — respondeu a Professora Minerva.

— O dia todo? Quando podia estar comemorando? Devo ter passado por mais de dez festas e banquetes a caminho daqui.

A professora fungou aborrecida.

— Ah sim, vi que todos estão comemorando — disse impaciente. — Era de esperar que fossem um pouco mais cautelosos, mas não, até os trouxas notaram que alguma coisa estava acontecendo. Deu no telejornal. — Ela indicou com a cabeça a sala às escuras dos Dursley. — Eu ouvi... Bandos de corujas... Estrelas cadentes... Ora, eles não são completamente idiotas. Não podiam deixar de notar alguma coisa. Estrelas cadentes em Kent, aposto que foi coisa de Dédalo Diggle. Ele nunca teve muito juízo.

— Você não pode culpá-los — ponderou Dumbledore educadamente. — Temos tido muito pouco o que comemorar nos últimos onze anos.

— Sei disso — retrucou a professora mal-humorada. — Mas não é razão para perdermos a cabeça. As pessoas estão sendo completamente descuidadas, saem às ruas em plena luz do dia, sem nem ao menos vestir roupa de trouxa, e espalham boatos.

Minerva e Dumbledore concordaram em silencio com a Minerva mais velha.

De esguelha, lançou um olhar atento a Dumbledore, como se esperasse que ele dissesse alguma coisa, mas ele continuou calado, por isso ela recomeçou:

— Ia ser uma graça se, no próprio dia em que Você-Sabe-Quem parece ter finalmente ido embora, os trouxas descobrissem a nossa existência. Suponho que ele realmente tenha ido embora, não é, Dumbledore?

— Parece que não há dúvida. Temos muito o que agradecer. Aceita um sorvete de limão?

— Um o quê?

— Um sorvete de limão. É uma espécie de doce dos trouxas de que sempre gostei muito.

— Não, obrigada — disse a Professora Minerva com frieza, como se não achasse que o momento pedia sorvetes de limão. — Mesmo que Você-Sabe-Quem tenha ido embora.

— Minha cara professora, com certeza uma pessoa sensata como a senhora pode chamá-lo pelo nome. Toda essa bobagem de Você-Sabe-Quem, há onze anos venho tentando convencer as pessoas a chamá-lo pelo nome que recebeu: Voldemort — a professora franziu a testa, mas Dumbledore, que estava separando dois sorvetes de limão, pareceu não reparar. — Tudo fica tão confuso quando todos não param de dizer “Você-Sabe-Quem”. Nunca vi nenhuma razão para ter medo de dizer o nome de Voldemort.

Todos olharam Dumbledore, admirados. Como ele não tinha medo do bruxo das trevas que todos temiam falar o nome? Freya o fitava como se Dumbledore fosse louco por não ter medo de Voldemort, seja lá quem fosse, embora ela tivesse suas suspeitas. Naquela época, ninguém sabia ainda quem era Voldemort. Os que sabiam eram alguns comensais, da Sonserina. Freya só desconfiava, sabia que Riddle se reunia com alguns sonserinos, volta e meia. Voldemort só podia ser ele!

— Sei que não vê — disse a professora parecendo meio exasperada, meio admirada. — Mas você é diferente... Todo o mundo sabe é o único de quem Você-Sabe... Ah está bem, de quem Voldemort tem medo.

- Voldemort tem medo do senhor? – perguntou Charlus admirado.

— Isto é um elogio — disse Dumbledore calmamente. — Voldemort tinha poderes que nunca tive.

— Só porque você é muito... Bem... Nobre para usá-los.

— É uma sorte estar escuro. Nunca mais corei assim desde que Madame Pomfrey me disse que gostava dos meus abafadores de orelhas novos.

Todos riram.

A Professora Minerva lançou um olhar severo a Dumbledore e disse:

— As corujas não são nada comparadas aos boatos que correm. Por que ele foi embora? O que foi que finalmente o deteve?

Todos ficaram curiosos para saber, o que poderia deter um bruxo tão poderoso como Voldemort.

Aparentemente a Professora Minerva chegara ao ponto que estava ansiosa para discutir, a verdadeira razão pela qual estivera esperando o dia todo em cima de um muro frio e duro, porque nem como gato nem como mulher ela fixara antes um olhar tão penetrante em Dumbledore como agora. Era óbvio que seja o que fosse que “todos” estivessem dizendo, ela não iria acreditar até que Dumbledore confirmasse ser verdade. Dumbledore, porém, estava escolhendo mais um sorvete de limão e não respondeu.

— O que estão dizendo — continuou ela — que na noite passada Voldemort apareceu em Godric's Hollow. Foi procurar os Potter. O boato é que Lílian e James Potter estão... Estão mortos.

- Entao tem mais Potters? – perguntou Charlus intrigado.

- É um livro do futuro Sr. Potter, talvez Harry Potter seja seu descendente, não necessariamente seu filho. – explicou Dumbledore. Charlus ainda não havia entendido, mas deixou para lá.

Dumbledore fez que sim com a cabeça. A Professora Minerva perdeu o fôlego.

— Lílian e James... Não posso acreditar... Não quero acreditar... Ah, Alvo.

Dumbledore estendeu a mão e deu-lhe um tapinha no ombro.

- Você devia gostar bastante deles... – disse Cedrella sorrindo reconfortante para a amiga.

— Eu sei... Eu sei... — disse deprimido.

A voz da Professora Minerva tremeu ao prosseguir:

— E não é só isso, estão dizendo que ele tentou matar o filho dos Potter, Harry. Mas... Não conseguiu. Não conseguiu matar o garotinho. Ninguém sabe o porquê nem como, mas estão dizendo que na hora que não pôde matar Harry Potter, por alguma razão, o poder de Voldemort desapareceu e é por isso que ele foi embora.

- Um simples bebê Potter derrotou Voldemort? Como assim? – perguntou Freya em choque. Seria aquilo verdade? E porque tinha a leve impressão que Voldemort era Tom Riddle?

Dumbledore concordou com a cabeça, sério.

— É verdade? — gaguejou a professora. — Depois de tudo o que ele fez... Todas as pessoas que matou... Não conseguiu matar um garotinho? É simplesmente espantoso... De tudo que poderia detê-lo... Mas, por Deus, como foi que Harry sobreviveu?

— Só podemos imaginar — disse Dumbledore. — Talvez nunca cheguemos a saber.

A Professora Minerva pegou um lenço de renda e secou com delicadeza os olhos por baixo das lentes dos óculos. Dumbledore deu uma grande fungada ao mesmo tempo em que tirava o relógio de ouro do bolso e o examinava. Era um relógio muito estranho.

Tinha doze ponteiros, mas nenhum número, em vez deles, pequenos planetas giravam à sua volta. Mas, devia fazer sentido para Dumbledore, porque ele o repôs no bolso e disse:

— Hagrid está atrasado. A propósito, foi ele que lhe disse que eu estaria aqui, suponho.

- Hagrid é aquele gigante que soltou uma acromântula perigosa na câmara há alguns meses? – perguntou Freya arqueando as sobrancelhas, mas ninguém falou nada, muitos ali acreditavam na inocência do gigante.

Foi. E suponho que você não vá me dizer por que está aqui e não em outro lugar.

— Vim trazer Harry para tio e a tia. Eles são a única família que lhe resta.

- Coitado do garoto... – sussurrou Freya para só ela ouvir. Não admitia estar com pena de um Potter, mas viver com aqueles trouxas da pior espécie, não era vida.

— Você não quer dizer... não pode estar se referindo às pessoas que moram aqui — exclamou a Professora Minerva, pulando de pé e apontando para o número quatro — Dumbledore, você não pode. Estive observando a família o dia todo. Você não poderia encontrar duas pessoas menos parecidas conosco. E têm um filho, vi-o dando chutes na mãe até a rua, berrando porque queria balas. Harry Potter não pode vir morar aqui!

- Não mesmo, meu neto, ou bisneto sei la, deve ter outras pessoas, os Potter’s tem tantos amigos – disse Charlus Potter se pronunciando. Estava chocado com tudo aquilo, teria um descendente mas ele morreria pelas mãos de Voldemort e o filho de seu descendente, viveria com os trouxas da pior espécie, aquilo era demais até para ele.

— É o melhor lugar para ele — disse Dumbledore com firmeza. — Os tios poderão lhe explicar tudo quando ele for mais velho, escrevi-lhes uma carta.

— Uma carta? — repetiu a professora com a voz fraca, sentando-se novamente no muro. — Francamente Dumbledore, acha que pode explicar tudo isso em uma carta? Essas pessoas jamais vão entendê-lo! Ele vai ser famoso, uma lenda. Eu não me surpreenderia se o dia de hoje ficasse conhecido no futuro como o dia de Harry Potter. Vão escrever livros sobre Harry. Todas as crianças no nosso mundo vão conhecer o nome dele!

Todos se surpreenderam por Harry Potter ser tão famoso.

— Exatamente — disse Dumbledore, olhando muito sério por cima dos oclinhos meia-lua. — Isto seria o bastante para virar a cabeça de qualquer menino. Famoso antes mesmo de saber andar. Famoso por alguma coisa que ele nem vai se lembrar! Veja, ele não estará muito melhor se crescer longe de tudo isso, ter a capacidade de compreender?

A professora abriu a boca, mudou de ideia, engoliu em seco e então disse:

— É, é, você está certo é claro. Mas como é que o garoto vai chegar aqui, Dumbledore? — Ela olhou para a capa dele de repente como se lhe ocorresse que talvez escondesse Harry ali.

— Hagrid vai trazê-lo.

— Você acha que é sensato confiar a Hagrid uma tarefa importante como essa?

- Eu confiaria a minha vida a Hagrid – disse Dumbledore sincero.

— Eu confiaria a Hagrid minha vida — respondeu Dumbledore.

- Vejo que não mudou nada professor – disse Minerva e Dumbledore sorriu.

— Não estou dizendo que ele não tenha o coração no lugar — concedeu a professora de má vontade — mas você não pode fingir que ele é cuidadoso. Que tem uma tendência a... Que foi isso?

Um ronco discreto quebrara o silêncio da rua. Foi aumentando cada vez mais enquanto eles olhavam para cima e para baixo da rua à procura de um sinal de farol de carro, o ronco se transformou num trovão quando os dois olharam para o céu – e uma enorme motocicleta caiu do ar e parou na rua diante deles.

Se a motocicleta era enorme, não era nada comparada ao homem que a montava de lado. Ele era quase duas vezes mais alto do que um homem normal e pelo menos cinco vezes mais largo. Parecia simplesmente grande demais para existir e tão selvagem – emaranhados de barba e cabelos negros longos e grossos escondiam a maior parte do seu rosto, as mãos tinham o tamanho de uma lata de lixo e os pés calçados com botas de couro pareciam filhotes de golfinhos. Em seus braços imensos e musculosos ele segurava um embrulho de cobertores.

— Hagrid — exclamou Dumbledore, parecendo aliviado. — Finalmente. E onde foi que arranjou a moto?

— Pedi emprestada, Professor Dumbledore — respondeu o gigante, desmontando cuidadosamente da moto ao falar — O jovem Sirius me emprestou. Eu o trouxe, professor.

— Não teve nenhum problema?

— Não, senhor. A casa ficou quase destruída, mas consegui tirá-lo inteiro antes que os trouxas invadissem o lugar. Ele dormiu quando estivemos sobrevoando Bristol.

Dumbledore e a Professora Minerva curvaram-se para o embrulho de cobertores. Dentro, apenas visível, havia um menino, que dormia a sono solto. Sob uma mecha de cabelos muito negros caída sobre a testa eles viram um corte curioso, tinha a forma de um raio.

— Foi aí que...? — sussurrou a professora.

— Foi — confirmou Dumbledore. — Ficará com a cicatriz para sempre.

Todos ficaram com pena de Harry Potter.

— Será que você não poderia dar um jeito, Dumbledore?

— Mesmo que pudesse, eu não o faria. As cicatrizes podem vir a ser úteis. Tenho uma acima do joelho esquerdo que é um mapa perfeito do metrô de Londres. Bem, me dê ele aqui, Hagrid, é melhor acabarmos logo com isso.

Dumbledore recebeu Harry nos braços e virou-se para a casa dos Dursley.

— Será que eu podia... Podia me despedir dele, professor? — perguntou Hagrid.

Ele curvou a enorme cabeça descabelada para Harry e lhe deu o que deve ter sido um beijo muito áspero e peludo. Depois, sem aviso, Hagrid soltou um uivo como o de um cachorro ferido.

— Psiu! — sibilou a Professora Minerva. — Você vai acordar os trouxas!

— Desculpe — soluçou Hagrid, puxando um enorme lenço sujo e escondendo a cara nele. — Mas nã... Nã... Não consigo suportar, Lílian e James mortos, e o coitadinho do Harry ter de viver com os trouxas...

— É, é muito triste, mas controle-se, Hagrid, ou vão nos descobrir — sussurrou a professora, dando uma palmadinha desajeita no braço de Hagrid enquanto Dumbledore saltava a mureta de pedra e se dirigia à porta da frente.

- Eles deviam gostar muito do Harry – disse Dorea lançando um sorriso gentil a Charlus, que o retribuiu.

Depositou Harry devagarinho no batente, tirou uma carta da capa, meteu-a entre os cobertores do menino e em seguida, voltou para a companhia dos dois. Durante um minuto inteiro os três ficaram parados olhando para o embrulhinho, os ombros de Hagrid sacudiram, os olhos da Professora Minerva piscaram loucamente e a luz cintilante que sempre brilhava nos olhos de Dumbledore parecia ter-se extinguido.

— Bem — disse Dumbledore finalmente — acabou-se. Não temos mais nada a fazer aqui já podemos nos reunir aos outros para comemorar.

— É — disse Hagrid com a voz muito abafada. — Vou devolver a moto de Sirius. Boa noite, Professora Minerva, Professor Dumbledore...

Enxugando os olhos na manga da jaqueta, Hagrid montou na moto e acionou o motor com um pontapé. Com um rugido, ela levantou voo e desapareceu na noite.

— Nos veremos em breve, espero, Professora Minerva — falou Dumbledore, com um aceno da cabeça.

A Professora Minerva assou o nariz em resposta.

Dumbledore se virou e desceu a rua. Na esquina parou e puxou o desiluminador. Deu um clique e doze esferas de luz voltaram aos lampiões de modo que a Rua dos Alfeneiros de repente iluminou-se com uma claridade laranja e ele divisou o gato listrado se esquivando pela outra ponta da rua. Mal dava para enxergar o embrulhinho de cobertores no batente do número quatro.

— Boa sorte, Harry — murmurou ele. Girou nos calcanhares e, com um movimento da capa, desapareceu.

- Ele vai precisar – murmurou Freya, estava com pena do garoto.

Uma brisa arrepiou as cercas bem cuidadas da Rua dos Alfeneiros, silenciosas e quietas sob o negror do céu, o último lugar do mundo em que alguém esperaria que acontecessem coisas espantosas. Harry Potter virou-se dentro dos cobertores sem acordar. Sua mãozinha agarrou a carta ao lado, mas ele continuou a dormir, sem saber que era especial, sem saber que era famoso, sem saber que iria acordar dentro de poucas horas com o grito da Sra. Dursley ao abrir a porta da frente para pôr as garrafas de leite do lado de fora, nem que passaria as próximas semanas levando cutucadas e beliscões do primo Duda. Ele não podia saber que neste mesmo instante, havia pessoas se reunindo em segredo em todo o país que erguiam os copos e diziam com vozes abafadas.

— À Harry Potter, o menino que sobreviveu.

- Quem quer ler agora? – perguntou Dumbledore.

Antes que alguém pudesse responder, o chão tremeu e toda a sala fora iluminada por uma cor verde e logo, um som de aparatação fora ouvido e nove pessoas sorridentes apareceram...