História No ponto de ônibus - .

Fica enjoativo como o balançar inconstante do ônibus. A agonia de conseguir entrar, a ansiedade em chegar em casa, a falta de ar enlouquecedora.

Fica ardente como o sol desenhando em minhas costas quando fico pressionada contra a janela. O ardor dos raios solares não se comparam com o abismo que sinto em meu próprio peito, causado pelo meu próprio eu.

Fica desapontador como perder o ônibus mesmo estando quinze minutos adianto. Triste como tomar banho de chuva e tremer sozinho enquanto o motorista troca de marcha.

O ônibus ainda não chegou, porém eu sinto esse turbilhão de sentimentos porque quando você chorou, eu te abracei, mas quando eu chorei aqui no ponto de ônibus, você fingiu não ver.